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披着他的羊毛外套下楼时，正见陈峥站在灶房案前。他袖子卷到手肘，小臂的肌肉随着动作微微起伏，正跟一团面团较着劲——擀面杖在掌心转得磕磕绊绊，面粉沾了满手，连鼻尖都蹭了点白，那副认真又生涩的模样，倒比平日运筹帷幄时多了几分烟火气的憨。 看着他这副样子，曼茵忍不住笑了。“醒了？”他抬头时，擀面杖还在掌心转着，眼底的笑意混着蒸汽漫出来，带着点被撞见的无措，“怎么不多睡会儿？天还早。” 曼茵走过去，指尖轻轻碰了碰案板上的皮，软乎乎的带着面香。她想起两人刚到上海那年冬至，他第一次试着擀皮，擀出来的剂子不是扁得像饼，就是薄得一戳就破，最后还是她挽着袖子救场。那时他站在灶边烧热水，火光映着他眼底的无奈，却又藏着纵容的笑，说“看来拆发报机比擀面皮容易”。 “这次……哈...